都异常珍惜，哪怕饿得发慌，也精神奕奕。
那，是对文学的渴望。
然，时光
是短暂的。
最后一堂课，是在娃子们意犹未尽中，悄然落幕的。
“子龙。”
“爷爷想见你。”
私塾门口，女先生喊住了赵云。
还是那个幽静的小道。
两人一前一后，却是一路无言。
赵云聪慧，是个懂事的孩子，已猜出些什么。
饥荒闹的，镇上已饿死很多人，那个和蔼可亲的老先生，多半也倒下了。
他猜的一点不假。
老先生病倒了，无力的躺在床上，瘦骨嶙嶙，白发苍苍。
“子龙，来。”
老秀才双目浑浊，却在瞧见赵云的那一瞬，多了些许精神气。
这个娃子，是他最得意的门生。
看着他，总不觉忆起自己的当年。
“先生。”
赵云握了秀才的手，言语苍白无力。
他本不想推算，可瞧见老人家的气相，便知时日无多。
这是病吗？...或许是。
病，不难治，多吃几口饭就好。
可惜，老先生执拗，不愿再浪费口粮。
“为师，怕是等不到你中状元的那一天了。”
“没什么好送你的，书架上的古籍，赠你了。”
“待你他年高中，莫忘到为师的坟前，烧些纸钱。”
老秀才一言接一语，说的温和也慈祥，就是那音色，微弱沙哑，拼着最后几分力，也要交代一番后事。
说着说着，他就睡着了。
床边，女先生已泪眼婆娑。
爷爷这一睡，怕是再也醒不来了。
赵云张了张小嘴，却是没有喊出声。
睡吧！..
.睡了就不用受苦了。
常言道，一日为师，终身为父。
他