林惠成正想过去和刘公道别的，才发现刘公已经打起呼噜来了，他笑了笑，转身就走出庙堂。
“哈欠，”凌晨的空气微有寒意，林惠成打了个喷嚏，远处熟睡的狗好像都被轻轻一震似的，叫了几声。街上静悄悄地，不知道什么时候，人们开始使用规范的时间，庙堂的钟声半夜里也不再响起，过去是开饭的信号，现在又是生产队上工或者集合的信号了。
林惠成站在这座庙堂的前面，他看了看对面的戏台，又转身仰视着眼前巍巍的庙堂，看着眼前一大片黑压压的建筑，听着耳边的风声，他感觉四周都沉默着，庙堂似乎已经习惯如此的冷清寂寞。他心想是否当繁华散尽，只剩空空的戏台和威严的寺庙？但他觉得庙堂又像在静静地等着什么似的，不住地张显它过去的繁华与喧嚣。他知道即便是钟声不再响起，生活还在继续，如同庙里大红色的柱子一样，是人们记忆中无法抹去的颜色。几百年来庙堂曾经历有晴天，也曾遭遇风雨，看惯潮起潮落，繁华去留，只有寂寞的庙堂、青铜铸的钟和戏台共同老去，而原始的拓荒者仿佛仍在历史里等待，等待着好奇的发现者。